Duino Elegies Read Online Free PDF Page B

squint-eye :
    I’ll sit here anyway. One can always watch.
    Aren’t I right? You, father, for whom life
    turned so bitter when you tasted mine—
    that first murky influx of what would feed my drives—
    who kept on sampling it as I grew older, and,
    intrigued by the aftertaste of so strange a future,
    tried looking through my vague upward gaze,—
    you, father, who since your death have been here
    often in my hope, far inside me, afraid,
    forfeiting that equanimity the dead possess, whole
    kingdoms of equanimity, for my bit of fate—
    Aren’t I right? And you women—aren’t I right?—
    who loved me for that small, hesitating
    love for you I always veered from,
    because I felt the realm in your faces, even
    as I loved it, changing into worldspace
    where you were absent…: what if I do choose
    to wait in front of the puppet stage—no,
    to stare with so much force that finally, to counteract
    my stare, an Angel will arrive here as an actor,
    and jolt life into those hard husks.
    Angel and Puppet: then, finally, the play begins.
    Then what we keep apart, simply by our
    presence here, conjoins. Then from the separate
    seasons of our life that one great wheel
    of transformation arises. Above us, beyond us,
    the angel plays. The dying—surely they
    must guess how full of pretext
    is all that we achieve here. Nothing
    is what it is. O childhood hours,
    when behind each shape there was more
    than mere past, and before us—not the future.
    True, we were growing, and often we spurred ourselves
    to grow up faster, half for the sake of those
    who had nothing left but their grownness.
    And yet, off alone, we were happy
    with what stayed the same, and we stood there
    in the space between world and plaything,
    upon a spot which, from the first beginning,
    had been established for pure event.
    Who shows a child just as he is? Who places him
    in a constellation and hands him the measure
    of distance and interval? Who makes a child’s death
    out of gray bread that hardens,—or leaves
    it in his round mouth like the core
    of a beautiful apple? . . . . . . Murderers are
    easily understood. But this: one’s death,
    the whole reach of death, even before one’s life is under way,—
    to hold it gently and not feel anger:
    is indescribable.

DIE FÜNFTE ELEGIE
    Frau Hertha Koenig zugeeignet
    Wer aber sind sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig
    Flüchtigern noch als wir selbst, die dringend von früh an
    wringt ein wem, wem zu Liebe
    niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,
    biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,
    wirft sie und fängt sie zurück; wie aus geölter,
    glatterer Luft kommen sie nieder
    auf dem verzehrten, von ihrem ewigen
    Aufsprung dünneren Teppich, diesem verlorenen
    Teppich im Weltall.
    Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-
    Himmel der Erde dort wehe getan.
    Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Â Und kaum dort,
    aufrecht, da und gezeigt: des Dastehns
    großer Anfangsbuchstab…, schon auch, die stärksten
    Männer, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer
    kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch
    einen zinnenen Teller.
    Ach und um diese
    Mitte, die Rose des Zuschauns:
    blüht und entblättert. Um diesen
    Stampfer, den Stempel, den von dem eignen
    blühenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht
    wieder der Unlust befruchteten, ihrer
    niemals bewußten,—glänzend mit dünnster
    Oberfläche leicht scheinlächelnden Unlust.
    Da: der welke, faltige Stemmer,
    der alte, der nur noch trommelt,
    eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als hätte sie früher
    zwei Männer enthalten, und einer
    läge nun schon auf dem Kirchhof, und er überlebte den andern,
    taub und manchmal ein